El amor:

Muchas veces lo he sentido, ninguna lo he vivido, jamás lo he probado, pero siempre espero a que vuelva a destrozarse, así tan solo por un momento siento que puedo volar, mientras que su dolor me mata. Hay veces que el dolor se hace eterno.

Ya me canse de sentir esto por ti, porque tú no lo sientes, nunca lo sentirás. Mi obsesión es mi castigo eterno y los días enteros en los que se arrastra el silencio. Nada de vida, me hace pensar con millones de locuras suicidas. Los días ya no tienen sentido y me da miedo que pronto la vida misma ya no lo tenga. Más sin embargo a veces me gusta creer que aún existe el amor. Cada vez son más pocas, pero supongo es porque nunca lo he vivido en carne propia. Espero que este tiempo no sea eterno.

Vivir una vida exactamente igual seria completamente un castigo. Quedarme del otro lado de la calle todavía, siempre viendo como los demás se aman. Que me vengan a contar siempre lo mismo, me hace suspirar de dolor. Pues no me acostumbro a la idea de la soledad, ni me quiero hacer la idea.

Me llena de tristeza siempre que hablo del amor, pero aun así no logro evitarlo, porque es parte de mí. Mi mayor deseo es ser de alguien para siempre, en un segundo sumergido en las fuerzas de la oscuridad. Que toda esa noche no sea para dormir, pero si para soñar.

Pero ¿no sé porque? Mi oportunidad no ha llegado, no llegará pronto. O al menos eso es lo que veo, ya no quiero ver, porque lo que miro a diario por mi sentir me lastima, me desgarra. No aguanto más, no puedo dejar de pensar en el dolor y todo da vueltas a mi alrededor. El mundo sigue girando loco al infierno. Solo me detengo a pensar en la soledad.

Hay tanto de que hablar con el amor. Podría escribir un libro sobre él, sin siquiera haberlo vivido. Pues si he visto como destroza, y aunque no lo siento; también me destroza.

Yo personalmente le reclamaría, ¿por que no ha llegado a mi vida?, ¿Por qué debe ser tan cruel conmigo y con toda la gente? O ¿Por qué tiene que existir? ¿Porque se siente tan bien? Incluso cuando lastima.

Hay heridas que tardan en sanar. Las más perdurables son las originadas por el amor.

El amor es tan asesino y cruel, incluso con quien no lo siente.

Debo confesar finalmente que no me duele el amor cuando escribo de él. Por eso los menos amados son los que viven su vida entera soñando con el amor. Los envidio por mucho, porque con el poder de la imaginación y la mente. Todo puede ocurrir.