Vamos a Hablar de literatura: 

La literatura es mi hogar, así que no perdamos más el tiempo y comencemos a hablar sobre libros. 

Pregúntate a ti mismo, cual es tu libro favorito? Si tu respuesta no fue tan rápida, no te culpo, que no siempre es fácil decidirse, si tu respuesta fue directa, te felicito. Aunque siempre es prudente volver a pensarlo dos veces. Si no has respondido nada, no te preocupes, que hasta la fecha no has encontrado un verdadero libro que te apasione de manera desencarnizada. 

todos tarde o temprano nos encontramos con un libro del cual queremos ser parte, porque nos gusta mucho identificarnos con los personajes principales, esa es nuestra tarea como grandes lectores que somos. Nos corresponde estudiar lo que han dejado en el camino nuestros autores favoritos, para calificarlo naturalmente. Porque cada creador de ficciones lleva en si una propia evolución, que carga consigo a cuestas. Es nuestro compromiso ahondar más en un genero literario que nos apasiona, de verdad. 

Las discusiones en torno a temas literarios y estilos, varia mucho, y por una cierta parte es muy interesante conocer, como cada quien toma sus propios criterios respecto a una obra literaria. Pero lo que si no considero del todo muy valido, es ser muy severo con las criticas, es decir; si cierto libro no me gusto, no es para que habla muy mal del él toda la vida, porque lo que para unos puede ser despreciable, para otros puede considerarse como un gran tesoro. 

Hablando mal de un libro no conseguimos des prestigiarlo, todo lo contrario, no es el odio lo contrario del amor; sino más bien la indiferencia. Un libro que no es querido, adquiere popularidad, porque se esta hablando de él, se le toma importancia. Así que cuando me toque publicar mi primer libro, criticas positivas como negativas son recibidas por igual. Que en materia de literatura como lo es todo en la vida, nos toca aprender hasta el momento de nuestra muerte.

Daft Punk "Lose Yourself To Dance" AKA Daft Signz

Me pierdo en mi mismo bailando con esta canción.

Todo queda dentro de mi dolor, desde siempre que he cargado con este yugo que me atañe, que tanto me persigue, al ver como todos los demás pueden convivir y tener una vida normal. Siempre me digo lo mismo : ¨Todos menos yo¨ no me sirve de nada, y lo peor de todo es que yo mismo lo sé. Y aun así me hago tanto daño, quiero desahogarme en este espacio, porque sé que no estoy solo, aunque así me lo haga creer la mayoría de las veces. me duele mucho.

¨La mujer biónica¨ de Esteban.

Si el sol llega como una flor azul, quiero despertarme los ojos para verlo brillar.

Prometo - The satin dolls

El amor no es más para mi que un amago recuerdo de dolor.

Todo es poesía en la vida, mis dibujos aztecas, también. 

Arte Azteca.Dibujado por un loco servidor.

De lo que esta disfrazado el dolor muchas veces, quiero vivir mi dolor, y verlo florecer. Como alguine nuevo, que ya no mira hacia atrás.

Este es el dibujo favorito de muchos de mis amigos, es un camaleón posado sobre una rama, en un paisaje alucinógeno.

Los dioses aztecas hablan por sí mismos. Son parte de mi mitología favorita, son mis preferidos. Este es tan solo uno de los cientos de dibujos que he hecho.

Cuando recordamos el veneno de la vida, todo es posible, hasta levantarse del polvo y resucitar. Claro esta que antes de eso, se tiene que morir... Como yo me muero a diario, toda la vida, a veces es un cruel suplicio que es parte de un gran vació que nunca se llena, que nunca se sirve a sí mismo para hundirse en la miseria de la soledad.
siempre he sido un chico muy solitario, y eso esta muy bien, hasta que alguien siempre me recuerda mi dolor. y la cura es inexistente por mucho tiempo, una cura invisible a un mal silencioso, que me mata con cada día que lo recuerdo, es como el temor que me hace tenerle a la bestia que devora mi dolor. Es más el castigo cuando tengo que verlo con mis ojos, a los demás que tienen a alguien a su lado, alguien especial para compartirlo todo, o nada. No tengo nada más que dolor. Solamente puedo crear como un dios atormentado, condenado a las penas eternas. 
Ahora que les escribo, quiero contarles que me llena de amor confesar este dolor, porque a veces pasas siglos soñando con una persona, cuando hacen falta más vidas para conocer a quien si va a valorar tu sentimiento. A quien si va a respetar tu dolor. Pero lo malo, es que cuando nos sentimos tristes, ya no queremos vivir.

Satin dolls - Luces

Ahora son posibles, los trajes robotizados capaces de ser utilizados en la exploración y en la guerra. Tal y como se ven en varias películas como: Avatar, Matrix, Pacific Rim y Distric 9. La maravilla de la creación humana no tiene limites.

Más allá de todo tiempo y espacio, se encuentra la maravilla de descubrir quienes somos. Estando lejos de la tierra.

Hasta siempre la poesía ha ocupado un lugar es´especial en la vida de los seres humanos. ¨Un poeta del siglo XX¨ es una novela de Julio Verne, en la que los escritores y los poetas ya no son necesarios en el siglo XX, la razón es que las personas del futuro ya no estaban interesadas en ver la vida a través de los ojos y la pluma de un autor. Cosa en la que difiero radicalmente respecto al pesimismo de Verne, no obstante se comprende su profesia, por que ya en la etapa colonialista que atraviesa Europa en su tiempo, lleva a concluir que la ambision material del capitalismo acabará con los sentimientos humanos.
 En esta vida hay mucho más que dinero.
Porque la voz siempre habla, a veces ríe y otras veces le toca llorar amargamente, ante el dolor sin vida de este cruel mundo. la forma de liberarse de este inmundo castigo, es escribir. a mi criterio, por supuesto. La escritura es el arte de la palabra escrita, que tiene el don de transformar sueños y pesadillas. con la fuerza que descarga el alma en la vida. La escritura lo es todo, si no hay escritores en el mundo, ya no queda nada bello, ni nada bueno para vivir en el. Todo cabe en la literatura, todo lo conocido, y lo que nos falta por conocer.
si es muy difícil abriese campo como escritor en la actualidad. La canción que digiere el viento ya comienza, si todavía nos has visto los ojos del alma, la vida te mostrará su mágico brillo. Para nacer y renacer es necesario morir; constantemente, casi a diario con la vida que estamos llevando. Con esta condena que debe llegar a su fin. Que mejor forma que olvidar el dolor amando. Amándonos a nosotros mismos para comenzar, luego amando a los que valen la pena, amando en cierta medida al mundo entero y jamás caer como presas en las garras del egoísmo. 
La literatura es un tesoro muy bello que ha dejado la humanidad como testigo inconsciente de su desarrollo. la vida es bella cuando se lee un buen libro.

El amor:

Muchas veces lo he sentido, ninguna lo he vivido, jamás lo he probado, pero siempre espero a que vuelva a destrozarse, así tan solo por un momento siento que puedo volar, mientras que su dolor me mata. Hay veces que el dolor se hace eterno.

Ya me canse de sentir esto por ti, porque tú no lo sientes, nunca lo sentirás. Mi obsesión es mi castigo eterno y los días enteros en los que se arrastra el silencio. Nada de vida, me hace pensar con millones de locuras suicidas. Los días ya no tienen sentido y me da miedo que pronto la vida misma ya no lo tenga. Más sin embargo a veces me gusta creer que aún existe el amor. Cada vez son más pocas, pero supongo es porque nunca lo he vivido en carne propia. Espero que este tiempo no sea eterno.

Vivir una vida exactamente igual seria completamente un castigo. Quedarme del otro lado de la calle todavía, siempre viendo como los demás se aman. Que me vengan a contar siempre lo mismo, me hace suspirar de dolor. Pues no me acostumbro a la idea de la soledad, ni me quiero hacer la idea.

Me llena de tristeza siempre que hablo del amor, pero aun así no logro evitarlo, porque es parte de mí. Mi mayor deseo es ser de alguien para siempre, en un segundo sumergido en las fuerzas de la oscuridad. Que toda esa noche no sea para dormir, pero si para soñar.

Pero ¿no sé porque? Mi oportunidad no ha llegado, no llegará pronto. O al menos eso es lo que veo, ya no quiero ver, porque lo que miro a diario por mi sentir me lastima, me desgarra. No aguanto más, no puedo dejar de pensar en el dolor y todo da vueltas a mi alrededor. El mundo sigue girando loco al infierno. Solo me detengo a pensar en la soledad.

Hay tanto de que hablar con el amor. Podría escribir un libro sobre él, sin siquiera haberlo vivido. Pues si he visto como destroza, y aunque no lo siento; también me destroza.

Yo personalmente le reclamaría, ¿por que no ha llegado a mi vida?, ¿Por qué debe ser tan cruel conmigo y con toda la gente? O ¿Por qué tiene que existir? ¿Porque se siente tan bien? Incluso cuando lastima.

Hay heridas que tardan en sanar. Las más perdurables son las originadas por el amor.

El amor es tan asesino y cruel, incluso con quien no lo siente.

Debo confesar finalmente que no me duele el amor cuando escribo de él. Por eso los menos amados son los que viven su vida entera soñando con el amor. Los envidio por mucho, porque con el poder de la imaginación y la mente. Todo puede ocurrir.

Ahora que estoy segura que la literatura es mi hogar es momento de narrarte un poco de mi recorrido.

Nadie reflexiona mucho en el futuro cuando es niño. Era un niño muy juguetón, molesto, pedante, vanidoso, pero era pura amor. Sigo siendo un niño la mayor parte del tiempo, y no me arrepiento de eso. Siempre es bueno volver a nacer otra vez....

la bestia

La bestia:

Alguna vez les he confesado el miedo que tengo, por las noches, y más aun cuando el día todavía continúa presente en mi existencia. Pues mi vida no será de alguna manera regida por el enfermo monstruos de mil cabezas, con mil mascaras de hipocresía. Todavía crecen y se alimenta de las mentiras y falsedades, solo lo que él vive es la realidad, solo lo que él dice se hace, solo lo que él quiere y cuando quiere se concreta. Hay veces que no puedo soportar este castigo, hay veces que ciento que ya no puedo soportar más de este infierno.

Estoy unido a mis sentimientos sin separar, dentro de mi mundo se detiene el espacio y también el tiempo, el dolor no deja de gritarme por las noches, las noches están llenas de lágrimas y soledad, de dolor y de frio. No del frió que escapa detrás de la cortina y de la ventana, sino más del miedo que habita dentro del alma atormentada, para castigarla con el hielo de la soledad. No lo aguanto a veces, otras cargo arrastrando con este dolor como si fuera ya mío, para siempre.

Algunas veces, no puedo callar internamente la soledad eterna que me hacen sentir los demás. Me duele en serio, lo oculto. Pero al final una herida tan grande que sangra, no se puede disimular. Siempre el final empieza a darse antes del inicio. No conozco bien el inicio de mi tristeza, es que hay tantas tristezas distintas en la vida. No hay dos soledades iguales en este transito. No existen, no hay deja vus emocionales. Solo existe el tiempo, que se hace eterno dentro del sueño del dolor. No debería llamarlo sueño, le quedaría mejor la categoría de pesadilla.

Es una pesadilla porque no gozo al soñarla despierto, porque yo amo soñar y toda mi vida esta movida por los sueños. Para ver el amanecer brillar intermitente sobre los cristales pronto ciegos de mi mirada. Para conocer un rostro en la oscuridad, que alguien nuevo para mí, me venga a abrazar. Y conocer de nuevo la vida, porque vivir así no es vivir.

Es duro ser victima de violencia dentro de tu hogar, más cuando tu hogar, ya no es un hogar feliz. Cuando los gritos y las amenazas ya no ten dejan soñar. Cuando toda esperanza de vida se apaga y no queda nada más que la fría y dolorosa soledad en el reino del silencio.

En la oscuridad emerge el monstruo que custodia mi dolor, me atrapa me devora, me escupe y me vuelve a devorar. Y cada vez siento más dolor. 

Nacimientos

Cuan cansado estoy de vivir enjaulado en este vació volátil y sin vida destinado a llamarse realidad. 

donde todos fingen llevar una vida cuando en realidad sueñan con vivir otra ajena a ellos.

no importa, porque mientras no se vive, se puede aprender a vivir. la única verdad en este universo de fantasía es que la realidad, no existe.
Qué es la realidad?
responde a esta pregunta. La realidad no es lo que es. Es lo que queremos que sea, ya que la percepción de cada uno de nosotros es un arma volátil en contra de toda percepción diferente a la nuestra. todo queda dicho en el polvo. Toda definición del Universo, hombre o dios no es más que desechada y con el tiempo predefinida en las raíces de los corazones de la mente humana.
todo lo anterior es una mentira, pues Que nos queda?? nada más que continuar viviendo de la mejor manera. Puede que nunca sepamos de verdad en si que es la realidad?? no obstante eso no nos prohíbe disfrutar de ella.
no se puede gozar de la vida a plenitud, al máximo por siempre. Hay momentos también en los que tenemos que entregarnos de golpe al don del dolor. que como una flecha lastima antes de curar las heridas sangrantes en nosotros mismos. Me duele confesar que muchas heridas también son autoinflingidas.
Espero que esto sea más que suficiente para hacerte reflexionar dentro de los sueños de la memoria fingida.

Soy nuevo en este espacio. soy un sol naciente, varado en la nada, incipiente en la vida, pero, todavia muy cociente de la muerte.